Un romántico incurable

—… O sea, que tiene su dificultad.

—Ah, ¿sí?… Pues nunca me había dado por pensarlo—. Apreté su mano que ya llevaba en la mía desde que comenzáramos aquel paseo, intuyendo que iba a desahogarse y necesitaba un poco de apoyo moral para hacerlo.

—Pues sí, mira, porque, para empezar, hay que considerar el tema de las iniciales. Por ejemplo, si se hubiera llamado ella Isabel no me hubiera atrevido ni a mostrárselo; ¿qué mérito puede otorgarme una I? O Carmen, yo qué sé… De llamarse Teresa, Victoria e incluso Úrsula, habría sido moderadamente fácil. Pero no, ella se llama ni más ni menos que Beatriz, con una hermosa B que, me atrevo a decir, requiere cierta maestría. Y, sin embargo, no lo supo apreciar.

—Ya entiendo…

—Y tampoco te creas que se puede hacer de cualquier ánimo. Si has comido arroz, ya puedes ir olvidándote. Lo ideal, en mi experiencia, es un buen plátano en el desayuno y otro de postre si se quiere lograr un aspecto bien cuidado. Y eso sí, comer bastante en general durante la víspera.

—Entonces, ¿lo has hecho más de una vez?

—Sí, tuve que practicar mucho y hasta aprender a controlar el movimiento hasta el último milímetro. Eso sí, a ella no le enseñé nunca el resultado hasta que no  quedé perfectamente satisfecho.

—¿Qué te dijo ella? ¿Se emocionó?

—Qué va; le pedí que viniese al cuarto de baño, aún con los calzoncillos abajo y con el culo sin limpiar, para que el papel higiénico no cubriera la mierda en forma de su inicial. Ella vino, se quejó del olor nada más entrar aunque aceptó mirar dentro del váter y luego dijo que era un guarro, completamente escandalizada. ¿Tú lo entiendes?

—En absoluto— le contesté a la vez que me preguntaba cuánto tardaría en decidirse a cagar una J.

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